мне звонит приятель, диджей одной говеной радиостанции, и предлагает сходить на закрытую вечеринку. будет трэшак, говорит. выползай из своей норы.

я надеваю леггинсы и на голое тело - мамину ветровку, из тех, в которых в девяностые борзые чикули гоняли по району. хвост, красная помада, конвера. вперед, из норы к звездам.

под клубом собирается толпа. люди в метро заинтересовано и осуждающе на меня глазели. завтра обещают +30. расстегиваю молнию чуть сильнее и сую охраннику руку, чтобы налепил браслет.

на ступеньках встречаю своего диджея и вежливо скалюсь на "выглядишь как превью к новой коллекции рубчинского".

покупает мне стакан зеленого сладкого пойла.

- как бизнес?
- потихоньку.

приходят его друзья диджеи, сплошные ноунеймы, сеты, миксы, на муджуса сгонял, схема в этом году говно.

покупает мне второй стакан зеленого сладкого пойла.

- была на схеме, кстати?
- не, кэша зиро.
- позвонила бы мне.
- я телефон твой потеряла.

покупает третий стакан.

- есть чего?
- заплатишь - будет.
- ну чисто по-братски.
- ты когда к другу-стоматологу на прием приходишь, тоже просишь его чисто по-братски бесплатно поработать?
- зануда.
- не доводи до греха.

в туалете мрачная барышня остервенело чистит зубы. первая кабинка занята. на полу сидит парень в костюме деда мороза и по-волчьи пялится на мои кеды - выше его голова просто не поднимается.

вторая свободна.

пальчики аж свербят: коленкой на крышку унитаза, чоп чоп чоп, стук стук, вшш вшш, чоп чоп чоп, десятку в трубочку, волосы потуже и муа.

дед мороз за стенкой блюет в какой-то стремной бэдовой агонии.

замечаю, что звонит телефон.

- ты где?
- сру.
- пошли курить.
- дай леди минутку.

в конце концов, я знакомлюсь с каким-то любопытным залетным французом, курю его сладкие кофейные самокрутки - такой табак на вес золота - и обсуждаю с ним сирию. акцент у типа забавный.
к нам подсаживаются двое местных тусовщиков. тот, что тощий, - дизайнер, с бородой - молчаливый.

пьем чай в чилл-ауте. чай хуевый. беседовать весело.
меняю зипы на тонкую пачку пятисоток.
пьем еще немного чая, теперь травяного.

кто-то из знакомых дизайнера - мой земляк. на этой почве он предлагает подвезти меня до дома, но по дороге мы завтракаем бутерами из макдрайва, и он заметно нервничает, что я заляпаю холеный салон вонючим острым соусом.

пиратский кодекс всех этих тусовок требует, чтобы кто-то кого-то поцеловал. дизайнер чересчур доволен и неловко улыбается, когда молния ветровки заклинивает прямо под воротником и не ползет ниже.

в моем номере целых две ошибки.
нехуй.
завтра найдет себе такую же на соседнем рэйве.

все, конец истории.
вы что, ебанутая? позовите ЗАВЕДУЮЩУЮ

бесполезная маричка бесполезна.
покурила в окно, полистала мемы, открыла симс, закрыла симс, хлебнула кофе, покурила в окно, сходила в душ.

- ты же целыми днями дома сидишь, какие у тебя дела могут быть.
- если я сижу дома, это не значит, что я ничего не делаю.

еще как значит.
чем ближе день хэ, тем больше поджимается очко, но все, на что я способна, - это скомпилировать чужие ответы на билеты в один документ и красиво это дело оформить, чтобы было читабельно.
давайте же похлопаем (нет).

жизнь делится на до сессии и после.

эх, щас бы логотип по дешевке нарисовать да макет верстануть.

обожаю славные летние деньки, когда шагаешь по раскаленному черному асфальту между раскаленных черных машин и при этом сама вся в черном, а кругом вонь горячего бензина, пыль и тополиный пух. лучшее ощущение на свете.

учитывая текущий пиздец вещей, я молодец и неплохо справляюсь. осталось разделаться с кое-какой ерундой, так, по мелочи - а потом все. нажрусь кислоты и пойду облагораживать своим присутствием дикие газоны парка киото.

элегантно оттопыриваю пальчик за ваше здоровье.

- ой, что-то мне тяжко идти.
- умираешь?
- если бы.

окей, я не знаю, куда деваться и за что хвататься. 24 часа в сутках недостаточно, чтобы впихнуть в них все недопуски, долги, работы, учебы этсетера.

вот у тебя бывает ощущение, что кругом одни уроды, а ты - последний адекватный персонаж среди этих ебантанов?

- дай сигаретку.
- зачем тебе сигаретка? насекомые не курят, дружок.

вот еще конспирологическая теория по поводу тараканов в одиннадцатом общежитии: у них общество структурировано как у викингов или скорее как в рядах SS?

в пятницу какой-то парень прыгнул под поезд и стал историей для моего блога. спустя три часа дороги домой через дождь и холод, чашку сахара с чаем и овсяное печенье я спросила у бро: "как думаешь, он сам или ему помогли?"
а бро сказал: "да какая разница. просто прикинь уровень иронии - его размазало по рельсам как раз на первое апреля".

до утра проколупавшись с макетом билборда для местного концептуального хипстопаба, я пришла к выводу, что совмещение любой работы с моим образом жизни - тот еще ебаный паззл.
в любом случае, заказчик даже не залупился по поводу игры со шрифтами. ну и кто тут у мамы дезигнер?
(со смачным таким гэ, знаете).

теория маятников дает на мне сбой, и как бы я ни убеждала себя не обращать внимания на головную боль, дырявые колготки и восемьдесят гребаных копеек в кошельке, дерьмо продолжает ляпать мне на голову смачными кусками.
юху.

все эти первые дни в новых офисах низвергают меня в пучину адового дискомфорта.
сижу в тесной и душной комнатушке, половину которой занимает древний сервак, а на меня молча смотрят дамы бальзаковского возраста и рубенсовской наружности. дамы в количестве две штуки. нервно поправляю браслет с шипами и пытаюсь спрятать за кардиганом трэшугар на очередной рацкерской футболке.
также присутствовал невнятный кун ака вечный оператор колцентра, рассказавший мне массу ненужной информации о поставках воды и всучивший пачку макулатуры, из которой в процессе работы мне потребуется целое ничего.
"продай мне воду"
"окей"
волк с воздвиженки, господи.

встреча с дашкой - глоток свежего воздуха среди толпы неуверенных в себе неудачников и безгрешных вчерашних школьников, меня окружающих.
и я реально задумалась над тем, что не использую весь свой потенциал и возможности, бесцельно профукивая самое плодотворное время в жизни.